Sanur, Bali. Las cosas están raras. Todos los sitios en los que he estado y solamente he hecho fotos en las malditas Singapur y Bali. Jill es rara. Sej está rara también, después de un par de peleas. Y yo estoy raro también. Me siento raro aquí en Sanur, de prestado en esa extraña casa sin cerradura, gastando 50.000 rupias en una cena occidental, caminando confuso entre resorts y tiendas y jubilados blancos, hay más blancos que indonesios y todos los indonesios trabajan para ti robados de su orgullo indomable y te saludan con serviles Hello Sir.
Turistas blancos que vuelan medio mundo hasta aquí solo para quemar dinero en un resort (”¿Qué es un resort?”, me preguntó Hai en Gili Meno. “¿Qué?” “Un resort es el sitio en el que vivimos todo el año con el dinero del hombre blanco hasta que vuelve al verano siguiente”) y pasar una semana en una tumbona de esta playa sucia bebiendo uno tras otro cocktails de 60.000 rupias, juzgad y seréis juzgados pero soy el maldito maestro del juicio y el refunfuño, qué otra cosa puedo hacer, me aburriría.
El largo viaje a casa 