PARTE 12
Polvorones en julio
Por la mañana, tras los habituales baiyanes y arroz y promesas de email incumplidas, un guarda considerablemente amable que no grita y hasta para a conseguirme un cigarrillo me lleva al centro de detención de la frontera. “Allí”, dice, “están tu amigo y tu embajada”. Pero allí lo único que hay es intransigencia y un calabozo repleto de malayos, birmanos y bangladeshíes. Antes de enjaularme deniegan mis peticiones de emails y reuniones con el jefe cabrón. Uno de los inspectores que estaba en la oficina cuando se me detuvo hace once días observa cómo entro en la celda y grita: “No Malaysia! Only Bangkok!” Y se aleja riéndose.
En esta jaula no hay orden ninguno, ni rastro de ese respeto y deseo de facilitar la convivencia que tienen de una forma u otra los presos. Esto es la jungla. Viejos que lloriquean, chavales que tiran gomitas y reciben broncas, comida sin terminar y basura. Más de cien personas compartiendo los mismos barrotes, hablando, sudando, sufriendo, aguantando el mono, caminando en círculos durante horas a través del camino creado por el mar de cuerpos tumbados.
Nada más entrar un malayo gordo y alto se me acerca y pregunta si he estado en Na Thauí. No sé quién es. “Estaba en el bloque 2”, explica. Salió de allí hace una semana, el mismo día en que entré yo, y desde entonces camina en círculos por esta cacofonía de insensatez esperando a que le dejen volver a casa. Malasia se ve desde la ventana.
El largo viaje a casa 