La carretera siempre te lleva donde debes estar

En Plitivice, sentados en el agua junto a la catarata y con el humo subiendo de su porro hacia las estrellas croatas, Kimo me dijo una vez que la carretera siempre te lleva donde debes estar. Fue el primer verdadero autoestopista que conocí, saliendo de Koper el día que Carolyn se enfadó para luego perdonarme, y tenía una extraña filosofía de adoración a una carretera metafórica que decidía quien paraba a cogerte, quien no y en donde debías acabar la jornada.

Es tarde

Tarde, es tarde, has apagado la jodida alarma, es demasiado tarde. Más huevos, ahora con verdura, es aún más tarde, vas a la estación de Ramsés y preguntas por lugares y precios, ahora sí que es tarde. Te encuentras con dos canadienses, y los canadienses nunca se callan, es jodidamente tarde. Vuelta al Sultan, es imposible sintonizar bien Al Jazeera y el húngaro no quiere hablar sobre Capa, y ya son casi las cuatro de la tarde. Termino mi libro triste, creo que Endre quería morir porque no le pagaban suficiente dinero y nunca ganaba al póquer, y cargar con la leyenda era demasiado duro y el fantasma de Gerda no le dejaba amar a ninguna otra; y él sabía todo esto y había visto demasiada mierda, y haciendo las maletas para Japón lo tuvo claro y aceptó la oferta de Life sabiendo que iba allí a volar por los aires, le photograph est mort, ha pisado una mina, su sexta guerra fue demasiado, boom y al carajo, no más carreras de caballos ni botellas de champán ni mujeres preciosas, una mina en Indochina y el húngaro errante no saldrá más de una caja.

Kumbh Mela: el festival de la urna justa

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Bersih 4

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Klong Toey

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Myanmar

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Jim de Canadá

Jim de Canadá dice, sentado en el falafel wallah del mercado de Pushkar, que el peor error del hombre occidental es no dar importancia a la familia. Hablamos de periodismo, me cuenta que su mujer le ha salvado innumerables veces, me pregunta sobre mis planes, y en medio de todo ello suelta esta frase:

“Las relaciones son como un post-it. Cuanto más lo despegas, más difícil es pegarlo a la nevera otra vez”.

Y cosas siguen ocurriendo en India…

Bamboo!

Xinping. Tampoco es que esté mal pero igual que Yangshuo es ligeramente decepionante. Hordas de turistas chinos haciéndose fotos en el mirador del billete de 20 yuan, una vieja que me persigue durante cinco minutos de reloj intentando venderme un paseo por el río en balsa de bambú (bamboo! bamboo!) y yo muy respetuoso que no, xiexie y finalmente me enfado y le digo muy despacio if you say bamboo once more I’m gonna lose my fucking mind y no habla inglés pero entiende el tono y se larga, cafeterías con wifi y tiendas de souvenirs, y el paisaje es glorioso pero está rodeado de hormigón y falsedad turística y vendedores que gritan en muelles aún en construcción, nada de pescadores nada de realidad (y de hecho es posible que haya un verdadero pueblo pesquero al otro lado de la montaña, Yucun, pero no tengo tiempo de comprobarlo porque he de salir mañana haia Kunming y hacia la esperanza y el amor, y además aún me dura la resaca de Nochebuena y no estoy para montañas).

Saliendo de Yangshuo me encontré con Arthur, con su habitual sombrero y su habitual alegría cansada. Dijo que que todos iban a ir a comer a Echo Cafe para despedirse de la gente de Nanning, pero yo quería venir aquí como un condenado turista y de todas formas vuelven en tren y no puedo sacarles un viaje gratis. Mañana autoestop a Nanning, hoy quizá pasar por Echo a decir adiós y tomarme una última cerveza. Sería lo correcto, pero soy un eremita insociable que solo quiere volver a Sudder Street y leer el Tao Te Ching junto al fuego. Necesito a Sej aquí para que me haga hablar con gente y comer tres veces al día y estar alegre y sociable en vez de simplemente sentarme a la orilla del río a pensar sobre el wu-wei, la inacción creativa, rocas kársticas y viento frío y el Tío Viejo susurrando en mi oído a través del tiempo.

Pero el viejo Lao es sabio, y hay recovecos del Li en los que aún no han nivelado los árboles, y estar con tantos expatriados occidentales juntos requiere paciencia.  Así que, en vez de charlar sobre cualquier cosa y controlarme para no apuñalar mi presupuesto con otra cerveza, observo el río con mis pies descalzos hundidos en el barro y no hago nada mientras todo se hace por si mismo.

Turista

Como a cualquier turista occidental
se me conoce por mis vicios,
una querencia enferma hacia el metal
y una montaña de prejuicios.

Si hay alguien en León que haga discos más bonitos que Fabián, que levante la mano.

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Sobre el tiempo

Estas rosas en mi ventana no hacen mención a anteriores o mejores rosas; son lo que son, existen hoy con Dios. Para ellas no existe el tiempo. Existe simplemente la rosa, es perfecta en cada momento de su existencia. […] Su naturaleza está satisfecha, y satisface a la naturaleza en todo momento. Pero el hombre pospone o recuerda; no vive en el presente, sino que vuelve la vista para lamentar el pasado o, ignorando la riqueza que le rodea, se alza de puntillas para prever el futuro. No podrá ser feliz ni fuerte hasta que él también viva con la naturaleza en el presente, sobre el tiempo.

Ralph Waldo Emerson