16 kilómetros al norte de Yangshuo dejo de caminar para leer al viejo Lao junto al río, en medio de la nada, sentado en un tronco, de barro hasta las rodillas, ni un ruido aparte del viento hasta que pasa un barco lleno de turistas chinos gritones y cuando me ven se ríen como locos y me hacen fotos. Y yo sonrío de vuelta y les saludo con la mano, y me acuerdo de aquel melenudo rubio años atrás en Wadi Rum. Aleya y yo llevábamos a dos holandesas en un tour en jeep por el desierto y de repente surgió de la nada, paseando tranquilamente por el medio del mar de arena roja con una mochila enorme a cuestas, y las holandesas gritaron y rieron y este tío simplemente sonrió de oreja a oreja y nos observó pasar. Me acuerdo de cómo me sentí entonces. Estaba viviendo con los bedu, los Howeitat nada menos, echando una mano con sus cabras y con los turistas. Pero aquel rubio sonriente lo hizo parecer muy insuficiente. Al momento de verle, supe que tenía que estar ahí.
Seis años han pasado y he estado docenas de veces donde él estuvo esa mañana. Y viendo el barco pasar por el Li el recuerdo salta a la superficie desde el pozo de la memoria y espero que, entre todos esos que simplemente gritaron e hicieron una foto, en alguna parte alguien me viera y sintiera lo mismo que sentí yo. No por los flases y sorpresas que solo respondo con una mirada curiosa y divertida, la misma que tenía el gringo de Rum y que ahora comprendo. No por ego ni por refuerzo de actitud.
Simplemente por devolver el favor.
El largo viaje a casa 