PARTE 11
Cruzo los muros blancos
Hoy es lunes. Lunes 13. Veinte minutos para las ocho. Arroz, café, un pitillo. Aún no pasa nada, por no pasar no pasa ni el tiempo. Acelera reloj, ¡me quiero largar! Abrid las puertas, ventilad el patio, que el viento se lleve este olor a rancio a cerrado a muerte a sufrimiento sangre y desesperanza. La gente se ducha o fuma en la mezquita o ve las noticias en el comedor (solo son sucesos y sociedad y deportes y vídeos de gatitos, el mundo podría haber terminado ahí fuera sin que yo tuviera ni idea).
Dudas, dudas y esperanza. Tengo que salir. Me pasa por la cabeza que todo es una fantasía, que en realidad no soy más que otro preso tailandés que escapa de la triste realidad de Na Thauí imaginando ser uno de esos viajeros farang llenos de sonrisas y posibilidades, que estoy a punto de salir y todo el ancho mundo y la chica más guapa en él esperan por mí afuera. Pero solo soy un viejo pescador roto que cumple cadena perpétua, sin nadie que me ayude y sin más mundo que este patio y estos muros con su cúpula de nubes negras. Podría ser cierto. La cárcel te vuelve loco y hace siglos que no me veo en un espejo, así que quién sabe si mi cara es vieja y asiática. Quizá la gente me llama farang para reírse de mi fantasía. Quizá solo soy un viejo y alto tailandés loco cuya locura le ha hecho olvidar su lengua materna.
El largo viaje a casa 